Dust in the Wind

Hoy me he sorprendido escuchando de nuevo esa canción. El frío, lejos de acunar como lo hacía antes, ahora asfixia, el viento no es más que eso: una nube inerte que se revuelve día tras día. Y todo camina por viajes mejores que éste. Ya no existe la tristeza, puede que la monotonía o la impavidez, pero no hay lágrimas en las calles, no es correcto que locos así puedan deambular, sin que nadie que se acerque, que se preocupe. La soledad se apodera de la ciudad, en donde los locos son los únicos que pueden sentir, que pueden soñar, que pueden morir. Aquí, lo único que importa es dejarse arrastrar un minuto más, seguir respirando. Y quizás sea lo mejor, no hay que saltar, no hay colores en la oscuridad, no hay ruidos de júbilo en el mar… todo es tristemente impasible. He decidido que empezaré a viajar, solo o acompañado, eso da igual, pero viajar, andar perdido en multitudes que no conozca y caras nuevas que poder olvidar. Y sí, será una huida… y sí, no servirá de nada, pero podré rozar la vida, aunque sea de lejos. La lista ya está en marcha, la brújula está más rota que nunca, no tengo mapas que seguir, los planes son cada vez menos difusos, pero lo que es seguro es que sólo falta un primer paso para que los demás vengan detrás. Quizás sea una locura más de las que nunca tendré valor a realizar, pero lo que sé es que no quiero quedarme con la duda eterna de hacer por una vez lo que realmente me apetece, por mucho que me duela reconocerlo. Se admiten destinos, aunque los obvios no hacen falta que se digan. A lo mejor, sólo a lo mejor, esos lugares sean aquellos que realmente no deban vivir.